Pangenérico II: al español chapinizado

Hay un español que me ha hecho trabajar como un cabrón. Y al que se lo agradezco. Aparezco, en uno de mis primeros días en Guatemala, por la oficina de la capital y me dijo: -Podrías hacer un plan de desarrollo económico local- Con dos cojones, pienso, pero este no se ha mirado mi currículum... Aún así, respondo:-Vale, lo intento- Y lo que empezó como un marrón se acabó convirtiendo en un reto, en una aventura. Entre informes, consultorías, datos dudosos, estudios falsos fui escavando y escavando. Analicé datos y saqué conclusiones. –Concreta más- me repetía. –Quiero proyectos, las únicas conclusiones válidas son los proyectos- Y así fue: yo  proponiendo y él corrigiendo. A veces a destiempo, otras cambiando mi trabajo y, las más, felicitándome.

Al vivir en lugares distintos fui conociéndole por mail y cuando venía aliñábamos con cerveza las charlas sobre desarrollo económico. Incluso me fui un finde a su casa. Y lo que empezó con trabajo acabó siendo cerveza y cerveza. Y sus aventuras por el mundo. Y mis historietas de viajes. Y le cogí confianza al tipo. Y creo que él me la cogió a mí.

Y han pasado nueve meses. Y me voy. Y va a ser difícil encontrar un jefe que sea un cuate. Un tipo que valore tu curro y con el que se puede hablar de seguridad alimentaria y, al minuto siguiente, de la India. Y al otro, de ir a tomar una copa. Y al rato, de la familia. Y luego, mientras ordenamos otra cerveza,  de mi miedo  a los chuchos o de cómo acostumbrarse al maíz.

Jodido pilas del desarrollo económico, me ha callado la boca en más de una ocasión sin mandarme cerrar la bocaza. Gracias, mano.

Pangenérico I: A mi mamá guatemalteca

Uno llega a un lugar nuevo, desconocido, y está a la expectativa de todo: dónde vivir, dónde está la oficina o  a quién llamo si pasa algo. Esto son las cosas poco importantes de las que uno se preocupa. Las importantes: conocer gente que merezca la pena, conseguir una manta, perderte volviendo a casa y no saber a quién preguntar porque las calles no tiene nombre, dónde se vende el aceite de oliva o qué se pude hacer en el tiempo libre fueron, todas,  resueltas por mi mamá aquí. Ella, sin yo pedirlo, me ofreció ayuda desde el principio.

Me ayudo a encontrar casa, negoció conmigo el precio con el dueño, me presentó  a sus cuates, me prestó una manta (qué importante ha sido esto), me dio medicinas cuando estaba enfermo y, en fin, me hizo sentir querido en un sitio nuevo.

Así que si venís alguna vez a San Pedro la Laguna subid la cuesta del embarcadero de Pana. Cuando lleguéis a la zona plana antes del mercado, a la izquierda, está Jabelya, una asociación pequeña que vive de la tienda que tiene en la entrada. Allí preguntad por Wendy a una de las mujeres que trabajan en la tienda. Decidle que vais de mi parte, que conocéis a Paco, y  gastad todo lo que podáis en la tienda. Ella os tratará como cuates y os prestará una manta y os presentará gente y os dirá dónde se vende el aceite de oliva.

Despedida y cierre

Apenas 12 días me quedan en Guatemala y debo agradecer muchas cosas a mucha gente. Me pongo emotivo. Este blog se está traspasando los límites aceptables de sentimentalismo…

He conocido a mucha gente y mucha gente me ha ayudado, así que gracias a todos. Pero he de centrarme en tres personas que han hecho de este trabajo una aventura. Así que los tres últimos post estarán dedicados a tres personas que han facilitado mi estancia aquí. Esto no quiere decir que los demás no sean importantes pero creo que es a ellos a los que se lo debo: a dos chapines  y a un español chapinizado. Así que a ellos les dedicaré un pangenérico, que es igual que un panegírico pero con muchas más tonterías.

Están otras personas, pero a ellas se lo agradeceré personalmente: Ángela, el resto de jóvenes cooperantes, españoles y otros extranjeros, chapines, visitas y demás.

Y a los que me habéis leído, muchas gracias. He sido un poco pesado, un poco pedante, un poco sentimentaliode, un pelín flipado y, a veces, un gran capullo. Pero he sido yo, siempre. 

Linda pero dolorosa Guatemala

Linda pero dolorosa Guatemala. Narcoestado fallido oí el otro día a un alarmista que lee demasiado la prensa (leer no siempre es entender). Pseudo democracia, comentamos los extranjeros mientras disfrutamos de sus bajísimos precios y sus lindos paisajes. Aquí he aprendido que no hay dos volcanes iguales y que las ventipocas lenguas mayas no son dialectos (gracias Galeano). Pero parte de esa belleza nace del dolor, del contraste.

Pongamos un ejemplo.  Un camión de Bimbo reparte su mercancía por los pequeños comercios respaldado por un hombre armado que enseña su pistola gigante como si se tratara de su pene. Pienso: a quién se le ocurriría asaltar un camión de pan en vez de un banco o la propia tienda, donde si habrá caudales. Y entonces uno lee sobre seguridad alimentaria. E intenta entender el valor del pan Bimbo en balas, no en dinero.  ¿Y eso hace a Guatemala linda? Desgarradoramente,  sí. Cuando no puedo dormir invento leyendas. Una de ellas dice (las leyendas, aunque las invente uno, siempre tiene vida propia) que sin pobreza  no habría volcanes.  Y sin volcanes no hubiera habido lugares sagrados, ni mayas. Y sin ellos, los  mayas, no hubiera sido necesario que Colón los conociera (decir descubrirlos ha sido siempre un insulto). Y si todo eso no hubiera ocurrido, si no hubiera volcanes, ni pobres, ni mayas, ni lenguas; entonces, no habría belleza, pero tampoco hambre.

Y me duele la belleza de Guate. Cada camino de tierra es dulce, la foto del indígena cargando madera a la espalda y sonriendo es lo más cercano a una buena foto que sacado nunca. Y me gusta por  pobre. Creo entender ahora al fotógrafo de guerra que busca enseñarnos en exposiciones y en la prensa los dolores extremos. Y  eso, sin reconocerlo nunca, nos enternece.

Eres linda Guatemala, como las mujeres tormentosas, como el dolor placentero. Eres la herida que miro sangrar sin marearme pero que me encharca los pies. 

La mierda es mierda porque sale del culo

Digamos que uno ve algo feo, muy feo.  Y por motivos varios decide callarse, que se olvide. Pongamos que esto se repite, pero este acto, ahora, ocurre hacia uno de sus amigos. Vayamos más allá: todo esto ocurre en el entorno laboral. Uno piensa que está en otro país y que existirá otra legislación pero que lo que está viendo es, cuanto menos, mobbing. Pero sigue decidido a callarse, a ver qué ocurre. A escuchar y esperar para entender si esto es algo normal. Al fin y al cabo, uno no es más que un mindundi aquí.  Siguen ocurriendo cosas y la vena sindicalista e izquierdosa está al borde del colapso, quiere gritar ante pequeñas bromas que rodean cosas más allá del mobbing; digamos, por decir, el acoso sexual. Y quiere uno estallar pero no sabe cómo ni a quién. Y se pregunta, inocente, si es justo intervenir desde fuera y llamar a altas instancias con pequeñas intrigas. Con cosas personales, con cosas que has oído. Y te conviertes en escuchador de rumores. Y canalizas la rabia de lo demás y las bromas que oyes ya no sabes si son bromas. Y las cosas siguen ocurriendo. Y uno decide ponerse a investigar estas intrigas palaciegas, cerciorarse. Y descubre que, además de todo, mienten. Y de canalizador de la rabia pasa uno a sentirse furioso. Y se deja llevar por los instintos. Y habla, pero habla mal. Sin datos, sin hechos. Habla de rumores. Y sienten que le creen a medias. Y que mis verdades no son como sus mentiras. Y lo comparte con amigos de España, para objetivizar. La respuesta es clara: -¿eso sale de mis impuestos?-. Y me siento obligado a investigar, a conspirar en silencio. Y conspiro en mis ratos libres, entre tarea y tarea en el trabajo. Y el enfado, piensa uno,  se convierte en justicia. Pero la justicia es por definición parcial. Y sé que da igual lo que haga, que aquí lo que importa son otras cosas. Importan los fines no los medios. Importa que se gaste la pasta no los derechos, ni los insultos, ni las mentiras. Y cree uno que su pequeña conspiración palaciega caerá en saco roto y lo único que hará será desprestigiar a los acosados laborales. La confusión es grande; por furia, por rabia, por enfado, por amistad, por ideología, por cabrones. Por todo eso y por mucho más debo hacerlo. Pero, ¿y los problemas derivados? Liarla y pirarte, dejar en bragas a gente, darles la responsabilidad de denunciarlo sabiendo que se pueden quedar sin trabajo y que es probable que no les crean o que no quieran problemas  de este tipo las  instancias que deberían responder.

Y he aquí el dilema: ¿calmar mi conciencia y defender lo que uno cree justo o comer rabia y callarse y ver a los malos ganar otra vez? Supongo que prepararé algo para el final, para cuando me vaya. Y traspasaré la responsabilidad a otras conciencias que podrán decidir si guardarlo en un cajón y callar o actuar en consecuencia. ¿Intuís lo que ocurrirá? Yo sí.

Al final, todos están dispuestos a comer mierda con tal de que todo siga igual. Y nos confundimos llamando precavidos a los cobardes o exitosos a los hijos de puta. Incluso nos confundimos  de olores  y, a veces, de ideología. Y olvido (no sé si esto lo olvidamos todos) que la mierda no siempre es marrón ni huele a mierda. La mierda es  mierda porque sale del culo. Y aquí sobran lameculos y comemierdas

                                                                                                              

Cansado y sentimental

He vuelto con el dolor que provocan las vueltas, la fuerza de recargar las pilas y el aliento de haber visto a los amigos, a la familia y a Ángela. Y he vuelto al pueblo para ver que todo sigue igual, más o menos, más menos que más. Tengo tanto trabajo que me gustaría no volver a la oficina y tengo tanto sueño que no debería levantarme de la cama en el mes que me queda. Pero va a ser un mes de despedidas, también de despedidas del blog. Y pido que os guardéis las lágrimas por  poder ser esta una de las últimas veces que podáis leerme, al menos, gratuitamente.

Madrid ha sido una mezcla de amigos y encuentros. De paseos y lugares. Y de un lugar común, el lugar donde duermo, el lugar que me pertenece.

El viaje en avión, solo, ha sido largo y tedioso, aliviado por algún gintonic y algún vinito para ayudar a las siestas en el avión. La gente, aquí, te recibe como si hubiera pasado mucho tiempo. Se agradece sentir calor aquí y allí. Lo bonito es volver a las personas, como se vuelve a las casas de la infancia  o como se vuelve a la escuela años después. Sentiros calientes, cercanos. Al fin y al cabo, sentiros.  Gracias

qué voy!!!!!!!!!

Me voy a España unos días, felices asuntos familiares y vacaciones. He estado chequeando los vuelos, la gran puchica. Voy a estar más tiempo en aviones que durmiendo en mi cama de España. Perdón, en mi excama de España (prepárate Víctor). Salgo del pueblo, unas 5 horas a la capital, allí al aeropuerto con tres horas de antelación  por eso de los vuelos internacionales y los controles. Ni muerto Bin Laden nos van a dejar hacer las cosas más fáciles. Aunque no es nada comparado con los controles para salir de Israel. Sí, ¡para salir! Esa historia será en otro blog... Tres horas de viaje para llegar a Panamá y otras dos horas de espera para el enlace con Madrid. Luego diez horas más y, por fin, besar el suelo patrio. Tendrían que dejarte bajar en la pista como los equipos de fútbol cuando ganan algo o al Papa. Es una mierda eso del brazo articulado que te deja en los pasillos de la terminal. Además, ahí no se puede fumar y son un montón de horas de viaje… Para demorar más mi primer gazpacho casero del año, me dejan en el satélite donde tienes que montar en metro sólo para ir por las maletas. La terminal satélite es al aeropuerto lo que Las Tablas a Madrid. Te dicen que es Madrid pero te engañan, está a tomar por culo.

Resumiendo para no aburriros. Saldré el viernes 20  a las 2  pm de San Pedro. Dormiré en algún lugar: capital, Antigua, donde sea. Me levanto y al aeropuerto. Con el cambio horario llego a Madrid el domingo a medio día habiendo mal vivido sólo 30 horas en dos días. Interesante esto del cambio horario. ¡Le pienso pedir estas horas perdidas a la muerte!

Posibles  impresiones de las vacaciones en España:

-          ¡joder, qué caro es todo!

-          Paseo nocturno de vuelta a casa después de una buena juerga

-          Primavera en Madrid. Cada uno tiene sus gustos pero yo la echo de menos

-          En dos meses me uno al cupo de parados.  Maldita sea, todo el mundo hablando del problema del paro y tú pensando en unirte a ellos. Debemos ser la asociación más grande de España y la única de la que todos quieren salir.

-          Nunca se olvida uno del sabor del chorizo ni del jamón

Sábado por la tarde y... trabajando

Sábado por la tarde y trabajando un poco. Como estoy hasta las narices me he servido una copa de ron, he encendido un piti y  he dejado de trabajar, obviamente.  Os serviría una copita pero no me llegan los brazos, así que os dejo esto. Espero que os guste.

La poesía en un refugio,

Un paraguas pequeño para compartir la tormenta.

Los poemas como lugar común

Entre el fracaso y la esperanza

Entre tus pies y mis pasos.

La poesía es un perro ladrando a la luna

A las 10 de la mañana,

Son las manos de Geppeto moldeando

Tus muñecas.

Un buen poema es soñar que te despiertas

Y seguir soñando.

Es un buen culo que avanza por la calle

Pero que nunca se aleja.

Un Vitara del 85

Salvadoreando el último fin de semana por lindas playas de surferos, viendo la exhibición de abdominales que reinaban en sus playas y sintiendo envidia sana mientras engullía pescado y cervezas. Lo más curioso del  viaje fue una parte del trayecto que realizamos en un Suzuki vitara del 85. Bien envejecido, como los vinos, y a una media de 60 kilómetros la hora en llano. Subiendo se paró una vez pidiéndonos respirar. En su interior florece el musgo pero, a pesar de todo, anda. Despacio recorrimos una parte de Guatemala con él. El velocímetro no funcionaba, para el Suzuki siempre íbamos a cero por hora; el cuenta kilómetros se paró hace tiempo (el dueño específico que años) en unos 600.000 kms y el capó tenía manchas de óxido y un gran bollo debido a que se abrió una vez en marcha y chocó contra la parte metálica superior del  parabrisas.

Lo bueno de Guate es que cada pequeño viaje tiene un halo de aventura. Sales de casa a la expectativa. Un día se rompen los frenos, otro el carro tiene casi mi edad y mejor salud, al siguiente te quedas atrapado en un nudo de carreteras en la noche guatemalteca. A unos amigos les cayó un diluvio y tuvieron que volver en tuc-tuc durante una hora bajo la tormenta al pueblo donde se alojaban porque no quedaban autobuses (obviamente, nadie te informa de que no quedan autobuses).

Siempre estás expuesto a un sinfín de sorpresas, es inacabable la capacidad de Guatemala para convertir en anécdota cualquier transporte, cualquier viaje. Sólo comparable a la facilidad de encontrar a alguien que te resuelva el problema por unos pocos euros. Si no tienes como llegar a algún sitio siempre alguien tiene un primo o un amigo al que llama y con el que negocias un precio. Este amigo-primo-hermano puede estar en casa durmiendo o viendo un partido  o cenando. Aparece y te da una solución: su coche, un tuc-tuc, una furgoneta… Dentro del gran caos que es Guatemala siempre se encuentra una solución. Dentro del desorden general, cuando ya no crees en llegar a ninguna parte, los momentos en que te acuerdas de que este es un país peligroso, todo se ordena con una llamada y con menos de 10 euros. No he conocido nada tan caótico y, a la vez, tan fácil. 

Con las iglesias hemos topado

El otro día oí una frase que resume las dificultades que se pueden encontrar en el  desarrollo económico local de aquí, en los municipios del lago. Un señor mayor, en una reunión, dio en el clavo con unos problemas de uno de los municipios. No entraré en eso, tenía razón. Pero para terminar intentó poner un ejemplo de cómo convencer a la gente de las necesidades del cambio en algunas cosas y procesos y, sobre todo, en aumentar la recaudación municipal. Para ello dijo: “Si hasta la Biblia dice que hay que pagar impuestos. ¿Acaso nos va a engañar el padre celestial?” Todos se quedaron pensando. Llevo un tiempo sin leer la Biblia pero voy a dejarme de informes y consultorías y voy a centrarme en las Sagradas Escrituras para esto del desarrollo económico. No les hables de agua, de carreteras, de infraestructuras, de planes, de proyectos, de…Siete meses después me he dado cuenta, había que empezar por Dios. 

Los perros, Obama y por qué hay que venir a Guatemala

Razones para amar Guate: la gente, los paisajes, el desarrollo, el lago, Tikal, los amigos, los olores, la seño María, el trabajo, el desarrollo, mi mamá guatemalteca, que se recorran el mundo para visitarte, los domingos en la piscina, los libros, la cerveza cabro, el mercado, los mercados, los viajes, los chicken bus, los volcanes, las cosas que no funcionan, como correos, los horarios, las nubes y su lluvia, el tabaco barato, los amigos otra vez, las barbacoas en casa, los bares: las cienpuertas y el budha, los hostales, los mochileros, los hippies, los borrachos, la quetzalteca con rosa de Jamaica, los italianos con restaurante, las bibliotecas desordenadas y que exista skype.

Razones para odiar Guate: los perros. A alguien, al azar: el ayuntamiento,  se le podía ocurrir recoger  a los perros callejeros que me atormentan y… Por menos, le dieron un nobel a Obama

Reporte de la semana santa

Quiero aclarar una cosa, me han llegado un par de emilios preguntándome si estaba triste. Todo lo contrario, soy muy feliz en Guate. Creo que ese tono gris de este mi blog (chapin way) viene porque escribo muchas veces desde el trabajo, después de haber trabajado un poco (para mi un poco de trabajo siempre es mucho), haber leído todos los periódicos, llevar dos horas en internet y estar un poquito hasta las narices de que no den las 5 de la tarde…Mi culpa haber dado la sensación de estar triste o mal en Guatemala. Creo que este blog es como los ligues de las 5 de la mañana, lo que haces cuando no te queda nada que hacer…

Os resumo mi semana santa en tono jovial. He pasado las vacaciones aquí, en casa, tranquilo. Estaba cansado y sufro de amebas, que son tan molestas como las hemorroides pero en el estómago.  Estuvo bastante animado: vino Marc, hubo conciertos, Sativo por un tubo y algunas copas. Preguntadle a mis amebas por las copas….Mañana acabo el tratamiento y espero se hayan ido para siempre, ellas y el sueño que da la medicación, estoy durmiendo de diez a doce horas al día.

Por si a alguien le quedaba alguna duda, contraté a la asistenta (la burguesía es la fuerza que todo lo puede) y no doy ni palo en casa. En semana santa no ha venido, podéis imaginar cómo está todo.

Definitivamente, son muy malos tiempos para los sueños

-Son malos tiempos para la lírica- me repite un amigo machaconamente. También para buscar trabajo, pienso. Y aquí sigo sentado en la misma silla desde hace ya 7 meses escribiendo tonterías y esperando que pase o que llegue no sé qué.

Me clonaron la tarjeta y me han ventilado taitantos euros. Parece que los devolverán…Si supieseis el pestiño que es levantarse a las 4 am para llamar a España para que no te resuelvan nada y te pidan que les envíes un montón de absurdeces. ¿Me devolverán mis horas de sueño? Parece que tampoco son  buenos tiempos para el descanso, empecinados en hacerme madrugar los bancos y los chapines. Maldita sea la costumbre de celebrar los cumpleaños tirando petardos a las 4 ó 5 de la mañana.

Vuelvo a estar viviendo solo. Ángela volvió a España y la casa está vacía y silenciosa. Además se ha roto el agua caliente. La melancolía es mucho más dura con agua fría, se convierte en tristeza, en saudade. No son buenos tiempos para la soledad, ni para la melancolía. A veces las circunstancias se alían para encadenar pequeñas desgracias que no te dejan cambiar el triste humor que provocan las despedidas: ducharse con agua fría, quedarse sin agua embotellada, quedarte sin ropa limpia, etc. Días de esos en que  nada sale a izquierdas, como Madrid.

He soñado que mejoraba la economía… Definitivamente, son muy malos tiempos para los sueños. 

Son las moscas las que os revolotean

Qué hijos de puta,

malditos bastardos asquerosos,

pedantes, repedantes

Mamavergas, vendidos,

Sobrecogedores, huele braguetas,

Enanos de intelecto, presumidos de leer,

Sabelomierdas.

Intentos de listos que se quedan en las gafas,

Soñadores de pijos, derechistas,

Soberbios de la ineptitud

Presuntuosos, irrebeldes,

Defensores de gadaffis y mubaraks.

Por mí, podéis haceros los felices,

Por mí, podéis jugar a jodernos,

a humillarnos, a vilipendiarnos.

Pero, al final, todos quedan retratados

Y, ahora, con los acontecimientos actuales,

Son las moscas las que os revolotean. 

Propuesta de nuevas definiciones para la RAE

Acabo de escribir una jartá de tonterías muy grandes producto de oír demasiadas noticias de España y no poder discutirlas, populismo puro... aquí os lo dejo.


Crisis: recorte de derechos sociales, económicos e incluso libertades individuales. Significa que hay que dar dinero a los banqueros para que no quiebren para  que luego ellos exijan  al gobierno que tome “sus” medidas para sacarnos de la crisis. Algo así como si un ludópata al que prestas dinero y lo pierde te obliga a jugártelo todo según su “infalible” método

Mercados: nombre que se puede utilizar para justificar cualquier medida económica. Ejemplos: “Los mercados exigen que se congelen las pensiones” o  “los mercados exigen que se abarate el despido”. No tiene cara ni nombre pero si miles de portavoces que siempre ostentan la verdad. Cuando es invocado no caben debates ni posiciones contrarias.

Ángela Merkel: Autonombrada presidenta de la Unión Europea que puede “sugerir” a los españoles que los salarios se unan a la productividad, eufemismo de que se bajen los sueldos, y aprobar nuestras políticas públicas. Menos ser votada, en España puede hacer y deshacer.

Salarios y productividad: medida que sólo se propone cuando hay crisis para justificar la bajada de salarios. Se suele confundir productividad con beneficios, ahora no somos menos productivos que antes pero las empresas tienen menos beneficios. ¿A nadie se le ocurrió hacer esto cuando las empresas ganaban muchísimo dinero? ¿Se habrían hecho ricos los albañiles de las constructoras en las que se ganaban montañas de dinero si se hubiese aplicado esta política antes?

Enfado: indignación, cabreo, dejar de leer el periódico porque te pone de mal humor y, aún así, no hacer nada.

Euríbor: Sobre este no tengo definición porque como el 99,9% de los españoles no sé lo qué realmente es ni cómo funciona.  Pero propongo que alguien alguna vez lo explique. Si voy a estar toda la vida sufriendo de sus subidas debería tener una definición adecuada. Os dejo la de la wikipedia para ver si entendéis mejor que yo  de quién dependen nuestras hipotecas:”índice de referencia publicado diariamente que indica el tipo de interés promedio al que las entidades financieras se prestan dinero en el mercado interbancario del euro” 

Otra palabra que también se podría cambiar:

Solidaridad: dar lo que te sobra o de lo que te has aburrido y calmar la conciencia. En ningún caso tendrá el significado de renunciar o sacrificar para alguien o algo. Engaño del sistema para no utilizar la palabra comunidad o el verbo compartir. El ser solidario es una necesidad del sistema para desigualizarnos. El ser solidario es mejor que el no solidario y ampliamente mejor que aquel que necesita de su solidaridad

¡Visita!

He tenido visita, han venido mis padres y mi hermano. Y ahora también está Ángela por aquí. Supongo que nadie espera que me ponga melancólico por aquí pero para algo este es mi blog. Pedí vacaciones y pasé con mis padres, mi hermano y Ángela cuatro días viajando. Hoy nos hemos despedido y se me ha hecho raro volver a mi pueblo. Hacía seis meses que no veía a mis padres y un montón más que no veía a mi hermano.  Y me he quedado raro. Pensaba que estas cosas me afectaban menos…

Os cuento un par de anécdotas. A unos tres mil metros de altitud, en la interamericana, camino de Xela, en una furgoneta para nosotros, en mitad de la nada sonó a pinchazo y paramos en el arcén. La rueda parecía bien pero goteaba el líquido de frenos. Así que el piloto decidió desmontarla y arrancar todas las cosas-aparatos-cacharros que hay dentro de la rueda. Luego tuvimos que parar carros hasta conseguir unos alicates y encontrar alambre. Arregló todo con un trozo de alambre que quitamos de una valla de madera, guardó todas las piezas arrancadas en el coche y salimos. Grandes frases del momento:

(Tipo majete que paró su carro y nos dejó los alicates cuando terminaba el arreglo) - ¿queda líquido de frenos, no?- Diego, el piloto, responde con cara de seguridad pero sin haberlo revisado- si, no hay problema-. El tipo majete replica que será mejor que no frene, que use compresión o algo así. Nuestro piloto le responde afirmativamente y nuestras caras muestran un poco de preocupación. Para rematar, mi padre al piloto –a ti sí que te sale barato hacer coches,  te sobran un montón de piezas-. Ya en marcha de nuevo, ante el silencio, Diego “Mc Giver”, se da la vuelta y nos dice: “con tres ruedas cuerdas no hay problema, ya hemos trabajado así” Y, sorprendentemente, llegamos bien.

Hay más anécdotas, pero para ser breves os dejo con una imagen. Mi padre, de sesenta y ocho años, después de hacerle subir una montaña le hicimos bajarla  en  un “picop” (las rancheras de toda la vida con la parte de atrás descubierta). Sentados atrás en cajas de frutas donde apenas cabíamos porque ya cargaban dos campesinos. Bajó la camioneta muy rápido y todo estaba lleno de baches. Fue divertido ver a mis padres en esa situación, no me los imaginaba y parece que lo pasaron bien. Tampoco me iban a decir lo contrario… 

El buscaminas

Estoy desinternetizado, no blogeo, no escribo correos, esta semana ni siquiera trabajo. ¿Y por qué? Porque me desmotivé en el trabajo. No es que un día te despierte y digas: “estoy desmotivado, va a hacer algo Rita”, no fue así. Fue una pequeña sucesión de pequeños hechos que han conllevado que crea que, además de un becario, mi trabajo no le importe a nadie. Y he decidió probarlo. ¿Cómo? Pues jugando al buscaminas; gran juego, por cierto. No, siendo serios, mis partidas, largas, me echo, pero cada vez estoy más convencido de que estoy aquí por estar. Pues, ¿implícate más? ¡No me sale del jaigor! Tampoco es eso, pero después de cinco meses de trabajar en algo quería acabarlo con dignidad. No haciendo una mini presentación del resumen del resumen y asumir que eso es una socialización. Y mira que yo nunca he socializado cosas pero me huele que ese no es el camino…

Dejemos ya el trabajo; hablar de Guatemala es cada vez más difícil. Si os leísteis el mail anterior, el de los griegos y tal, sepan que la primera dama se ha separado. ¡Con dos cojones! Ya puede presentarse, ¡ole ole y ole! ¡Eso es la democracia! Pero dejemos la política. Bueno, un último inciso, recuerdan que dije que Guatemala iba tercera en desnutrición infantil, me han corregido, me dijeron que iba como sexta. No he encontrado la clasificación general pero sí que uno de cada dos recién nacidos está condenado a ser un desnutrido (http://www.unmultimedia.org/radio/spanish/detail/108195.html). Por si a alguien le interesa, en Cuba no existe desnutrición infantil.

Espero que esta entrada no me traiga problemas… Por cierto, si alguien sabe de algún concurso de jugadores de buscaminas, que me avise. No es tan mal uso de vuestros impuestos, ¿no? 

Y los griegos se revuelven en sus tumbas

Habrá elecciones en septiembre de 2011 para la Presidencia de Guatemala. Es interesante porque la campaña empezó hace mucho tiempo, en  Octubre que llegué ya había carteles de los candidatos.

Tras los treinta y tantos años de dictaduras la Constitución es muy rígida con los candidatos que se pueden presentar y, sobretodo, intenta evitar que se perpetúen en el poder los presidentes o sus familias; por ello prohíbe que se presenten familiares hasta no sé qué grado de afinidad de los presidentes o que éstos repitan.

Hasta aquí todo claro. Pero la prensa está que arde. Las encuestas dan este orden: Otto Pérez Molina 42%, Sandra Torres, 11% y Arzú, 6%. El otro día un amigo izquierdista llamaba a Otto Pérez Molina genocida. No le creí y he estado leyendo sobre él. El señor Pérez Molina, militar retirado y cabeza del partido del que es fundador, el Partido Patriota (PP, en adelante), llegó  a la segunda vuelta en las últimas elecciones presidenciales frente a Cólom y perdió. El PP usa como eslogan: “urge mano dura” y se compromete a terminar con la violencia. Tras lo que me comentó mi amigo me puse a buscar y en alguna páginas web lo tildan de genocida, seguí buscando fuentes fiables. En la wikipedia, en su biografía aparece como director de la inteligencia militar durante la dictadura de (quédense con este nombre que luego lo retomamos) Efraín Ríos Montt, dictadura en tiempo de guerra civil (cada vez más gente me habla de la guerra civil como una limpieza étnica…). Un hombre del régimen que luego se moldeó participando en los acuerdos de paz. Para en el 2000, retirarse y fundar el PP (de Guatemala, claro)

Sandra Torres es la primera dama, actual esposa del Presidente Cólom. Desde su puesto ha desarrollado campañas de cohesión social y ha gastado un pastizal en programas de ayuda y entrega de comida a los pobres. Esto ha sido muy criticado, se le achaca haber repartido bolsas de comida y dinero a los más desfavorecidos sin haber establecido ningún tipo de medida para paliar su situación en el medio plazo. A eso, aquí, lo llaman paternalismo; yo lo llamo comprar votos. Hará unas semanas salió en la prensa que la ONU pedía explicaciones a Guatemala por haber abandonado los proyectos contra la desnutrición crónica (ya hablé en otro post de que Guatemala ya va tercera en la lista de desnutrición infantil, algún dictador africano se debe estar frotando las manos al ver que por “sus méritos” desciende en la lista a costa de Guatemala). El caso es que hay discusiones sobre si la primera dama puede o no postularse por ser primera dama y por tener un nexo con el presidente. El artículo 186 de la constitución de la República de Guatemala niega el cargo de presidente  o vicepresidente (copio también el apartado “a” porque flipo):

a. El caudillo ni los jefes de un golpe de Estado, revolución armada o movimiento similar, que haya alterado el orden constitucional, ni quienes como consecuencia de tales hechos asuman Jefatura de Gobierno

c. Los parientes dentro de cuarto grado de consanguinidad y segundo de afinidad del Presidente o Vicepresidente de la República, cuando este último se encuentre ejerciendo la Presidencia, y los de las personas a que se refiere el inciso primero de este artículo a Jefatura de Gobierno(…)

Pues sus defensores dicen que ser esposa no es ni afinidad ni consanguinidad…Ella por si acaso ya se ha postulado, quedan dos opciones: divorciarse o que la Corte de Constitucionalidad apruebe lo que afirman sus defensores. Lo que viene a ser doblar la Constitución hasta que no valga nada…

El señor Arzú ya fue presidente pero también está haciendo campaña. El famoso art 187 lo prohíbe. Pero desde su puesto de alcalde de la capital se rumorea que se presente si la CC levanta la mano para la señora Torres.

Hay mucho más candidatos, destacaré sólo a una, Zury Ríos. Hija de Efraín Ríos Montt, sí, el dictador de antes. Se discute también si ella podrá presentarse por ser hija de un Presidente (no electo pero presidente). Lo mejor es que su Padre ha intentado presentarse repetidas ocasiones a la Presidencia. No le dejaron  hasta que lo consiguió en 2004 cuando se interpretó a lo Berlusconi la Constitución. No ganó. Aún así,  llegó a Presidente del Congreso en otra legislatura. La de Zury Ríos, otra dura decisión para la CC,

Lo mejor de todo es que este marzo  se eligieron a los miembros  de la Corte de Constitucionalidad  que decidirán si doblar o no la Constitución. Estoy seguro que sólo se tuvieron en cuenta sus méritos…. Me pregunto, ¿deberían haber hecho elecciones generales para elegir a los magistrados?

Pienso que tampoco está tan mal este invento de la democracia y los griegos se revuelven en sus tumbas

Comidas típicas de Guatemala

La verdad es que no se me ocurría sobre qué escribir así que vamos por el tema gastronómico. Debemos empezar por el maíz. Se puede comer maíz en todas sus formas, incluso a lo mismo lo llaman de distintas formas. El viejo truco de los pobres de  cambiarle el nombre a la comida para ver si así cambia el sabor.  La masa de maíz se llama tamal y se puede comer a cualquier hora, en cualquier momento. Siempre viene envuelta en hojas de maíz y es masa de maíz cocida. En la boca tiene un sabor fuerte y se hace muy pesada, como una bola de pasta. Engañan muy bien, te llenan de golpe pero a las dos horas vuelves a tener hambre.

Las tortillas de maíz, de qué iban a ser…. Se comen como el pan en España, es masa de maíz aplastada, de la forma de un cd, se tuesta y se utiliza para empujar y para hacer “bocadillos”. Cualquier cosa que estés comiendo te vale para echarla en la tortilla, doblarla y ya tienes tu bocadillo de arroz, pollo frito, frijoles o todo junto.

Los chuchitos son masa de maíz cocida, vamos que son tamales. Pero en el centro, es decir, después de engullir masa de maíz con masa de maíz, encuentras un trocito de pollo.

Una de las cosas que no falta nunca son los frijoles. Judías negras de las que se puede hacer sopa, crema, comerlas machacadas con tortillas o incluso rellenar tortillas con frijoles. Si pides un desayuno, con frijoles. Si cenas pescado, con frijoles. Y así sucesivamente.

El pollo, la única multinacional guatemalteca es pollo campero. Orgullo del país y comida diaria. Hay que reconocer que les queda muy rico y que tienen doscientas formas distintas de cocinarlo: sopa, frito, asado y… para de contar. Como ejemplo, el primer mes una seño hacía la comida para la oficina; el primer día, pollo con arroz, el segundo día, arroz con pollo, el tercer día hubo arroz con verduras y trocitos de pollo, el jueves, sopa de pollo con arroz. El viernes no comí en la oficina… Fue el día que hubo espaguetis.

Hay muchas más comidas y  muy ricas: el chile relleno, las dobladas, el  ceviche, etc. Pero centrémonos en el concepto de chile. Para todo te ponen un poco de picante al lado para aliñar. A todo se le llama chile pero siempre tienen formas y sabores distintos. Te dan un líquido verde y es chile, te dan una especie de pimientos verdes o jalapeños y son chile. Un polvo rojo y también es chile. Si pica mucho, chile. Si pica poco, chile.

Lo releo y parece que he sido muy crítico, perdónenme los chapines. Lo peor es que enganchan los frijoles. Del pollo con arroz si que estoy más cansado

Doctor Sativo

El sábado hubo concierto en el pueblo. En general aquí siempre hay música en los bares. Es gracioso porque tocan cada día en un bar, si los escuchas un día en el Clover al día siguiente estarán en el Buddha y el miércoles siguiente en cualquier otro. Pero este sábado era único, volvía el doctor Sativo. Un músico guatemalteco que vivió un tiempo en San Pedro la Laguna cuando esto era San Pedro la Locura. Ahora vive en Barcelona y tocando en la calle se ha hecho un pequeño nombre. Al menos aquí es muy reconocido. Con la maldita hora de cierre de las once de la noche el concierto tenía que ser pronto y las cervezas de antes empezaron casi al medio día. La gira del doctor Sativo, “el gran retorno”, ya había dado conciertos en la capital y en las ciudades grandes, volvía a San Pedro. Había bastante expectación, vino mucha gente movida por el ritmo del reggeacumbia y, por unas horas, el local se convirtió en San Pedro de la Locura.

El concierto fue fantástico: mucha gente, reggeacumbia en directo, la gente bailando y gritando al ritmo del doctor y una mezcla de todo tipo de personas. Había padres, jóvenes del pueblo, jóvenes guatemaltecos en general y un montón de extranjeros que no sabían quién era Sativo pero acudieron al lugar donde estaba la fiesta, hasta las once, claro.

Volvamos al momento San Pedro la Locura. En primera fila, a dos metros del cantante, había un tipo con una pipa de crack dándolo todo. Las colas en el baño eran terriblemente largas, la gente entraba de dos en dos y nadie tiraba de la cisterna porque no era necesario. Además se veía a gente, no dos ni tres sino gente, bailando a un ritmo distinto, bailando al ritmo del ácido. Por el olor deduje que más de la mitad de los cigarrillos fumados estaban aliñados.

Fue divertido, muy divertido. El concierto y la situación. Antes esto era así siempre -dicen los oriundos- para lo bueno y para lo malo.

Versos de domingo por la tarde

No es por la falta de ganas de veros
Ni por los ruidos que atormentan mi día a día
Mi noche a noche
Son los pequeños olvidos razonables
Las rutinas que me atrapan en el ahora
Y no en el ayer ni en el mañana
Y me arrepiento de no estar para ustedes
De no estar con ustedes
Son los versos que no se escriben
Las llamadas que no hago
El trabajo que he dejado para mañana
Son todas esas cosas las que,
Sin yo quererlo,
Me absorben me limitan me abandonan
Y se pasan los días y se vienen los miércoles
Sin yo quererlo
Y así, un día tras otro,
Me olvido de llamar
Se atrofian las metáforas
Se me acaban los versos…

Almacenando recuerdos

Este viaje es temporal, no sé cuando volveré a este pueblo. Todavía me quedan cuatro meses pero desde hace unos días me agobia la sensación de que se acabe y de no haber disfrutado lo suficiente. Ayer, en la cama, hice un esfuerzo grande para no olvidar las cosas que me han pasado. Recordé mi llegada, subirme a la lancha y verme rodeado de volcanes; la primera impresión de las calles del pueblo, el olor del mercado y la primera noche en mi casa. Luego empecé a pensar en la gente que he conocido: españoles, guiris y guatemaltecos e intenté recordar los buenos momentos con ellos, las juergas, las cenas, las anécdotas, etc. Es triste, recordé cosas que había olvidado, quiero decir que tuve que pensar para acordarme. Como si los pensamientos por no estrujarlos se hicieran borrosos y se quedasen en la parte de las sombras de la mente, en el baul de los recuerdos no recurrentes.

Recordé muchas otras cosas: viajes, momentos solitarios, ataques de perros, etc. Como no existen discos duros del pasado ni foto que contenga el sonido de una sonrisa o el calor de un abrazo, me queda este blog. Me queda este pequeño almacen de recuerdos que, cuando la saudade me sacude, releo.

¿Y mañana? Me levantaré y no creo que necesite pensar en los últimos cuatro meses y se tranquilice esta angustia de disfrutar el presente. Pero estoy seguro que en alguna entrevista de trabajo en España, en cinco o seis meses, mientras miento sobre lo interesante que me parece unirme a un proyecto o empresa me acordaré del pasado que hoy es presente. Y buscaré en mi almacen de recuerdos los lugares, las personas y los viajes que hoy disfruto

De la fauna y la flora

Me ha costado meses entender el funcionamiento del pueblo y de sus distintos grupos, no es que ahora sea un profesional en esto pero ya, más o menos, creo que puedo identificar distintos grupos. A veces me parece que en este pequeño pueblo se podría retratar una imagen muy fiel del perfil de grupos en los que se compone el mundo.
La fauna y la flora de San Pedro da mucho juego para estos análisis. Aquí mi clasificación.

Los hippies están pá allá, no ven más allá de mañana y planear cualquier aventura les puede llevar todo un día pero luego nunca se cumple. Tienen una vida rara, una forma de pensar, desde mi punto de vista, egoísta. Son una especie en extinción, nada les parece bien del todo, para todo tienen una crítica. Siempre se pude protestar, es gratis, aunque para ellos hasta los impuestos son gratis. En el pequeño retrato del mundo serían los famosos tocacojones, los que jamás han hecho nada por nadie más que por ellos mismos y se quejan de la falta de solidaridad de los demás. Los que creen en las conspiraciones, a los que la sociedad siempre les jode, los que quieren dar pena, los tristes, al fin y al cabo. Hay que tener cuidado, son difíciles de identificar; al principio, nos embaucan con sus ideas y su estilo de vida. En esta clasificación entran los pihippies y alternativos varios.

Los currantes de toda la vida, chapines, españoles o de donde sean, miran demasiado al mañana y por ello no les preocupan sus vacaciones ni sus horas de trabajo. Obviamente, aquí sólo hay chapines currantes. Lo importante es progresar, tener opciones, avanzar y avanzar. El precio lo tienen asumido: jornadas laborales largas, al salir a regentar el negocio familiar y el sábado a la universidad, porque aquí no se deja nunca de estudiar. También tiene una vida rara. Me pregunto: ¿qué van a hacer con el dinero que amasan? ¿sus hijos serán como ellos o se acomodarán en las ganancias de sus padres? ¿Nunca han pensado irte una semana de vacaciones? Y se amontonan las preguntas. Estos son los que suelen estar muy orgullosos de si mismos, de su trabajo y desdeñan a los que sufren a los que no consiguieron salir adelante. Los que alardean de cada adquisición y quieren tener siempre más que el vecino. Resumiendo, la clase media alta, los nuevos ricos, los que piensan que si se sufre es porque no se ha trabajado demasiado. Los neoconservadores que no son millonarios pero defienden a los millonarios. Los millones de personas que votan a Berlusconi

Los que están realmente jodidos son los que a las cuatro de la mañana ya salen a trabajar el campo, normalmente andando. Antes, cuando se podía salir de copas, te los cruzabas y nunca sonreían. El camino al trabajo debe ser como una penitencia diaria de, intuyo, al menos, una hora. A eso de las tres de la tarde vuelven a casa cargando leña sobre la espalda; el gas es muy caro y no todos se lo pueden permitir. Cargan leña a la espalda y lo atan con un cordel que rodea su frente. Como animales de carga, encorvados, arrastran los pies hasta la casa; si el día fue bien paran en una cantina, si el día fue muy mal también paran en una cantina. Más que una vida rara tienen una vida jodida. Son en su mayoría hombres, sus mujeres también trabajan y muy duro. Es más que probable que se levanten antes que ellos y les preparen el desayuno, luego salgan a vender al mercado y se pasen la tarde cosiendo para aumentar los ingresos familiares; mientras cuidan y educan a los niños y aguantan borracheras un par de días por semana. Los hombres serían como los chinos oprimidos y uniformados trabajando en talleres todas las horas del día y de la noche. Las mujeres son África.

Los empresarios de aquí se dividen en terratenientes y dueños de hoteles o pequeñas empresas de servicios. Son pequeños empresarios venidos a más que luchan por no pagar impuestos y que acaban metidos en política. Bien presentándose a las elecciones bien financiando al candidato que creen que ganará, ni siquiera en el que creen. Un amigo me dice que es otra forma de pagar impuestos…No creo que haga falta explicación de a quién representan en mi mundo.

Por último, el turista. Mayoritariamente joven y mochilero. Muchos vienen a emular a los hippies por unas semanas, otros solo viajan y paran por aquí por sus paisajes y su cultura. Es una forma cínica de llamar a la pobreza. Mira como van los que están realmente jodidos al campo, cuánto peso cargan en su espalda. Has visto a las seños cosiendo de rodillas en su casa, etc. El turista es la ONU: mira lo que pasa, deja unos cuantos euros, se siente bien y lo cuenta a su vuelta como una aventurilla

"Los senté y saqué la Biblia"

Si tuviera que definir a un guatemalteco en dos características absurdas, primero diría que son las personas que he conocido que pueden decir más cosas sin decir nada. Al estilo de los políticos, pero ellos, los chapines, lo traen de serie. No quiero imaginar un mitin de un político de aquí. Me atrevería a afirmar que con esos discursos de cinco horas, Fidel mostraba su lado chapín.
La otra característica son las ganas y el gozo que tienen de hablar sobre Dios. Cada día el nombre del altísimo o de su hijo, el bajísimo, es citado, al menos, cinco veces. ¡Y ninguna es blasfemia! Si se te ocurre iniciar una conversación que remotamente tenga que ver con algo religioso se iluminan los ojos del interlocutor y todo argumento acaba donde la fe ganó la partida a la razón. Y no se puede hablar más.
El otro día en una conversación salió a colación el tema de los visitadores religiosos. Estas señoras y señores que venden a Dios puerta a puerta; como el que vende enciclopedias llevan su discurso aprendido y esperan ser despachados en el rellano.
Generalmente, me comentan, son mormones o testigos de Jehová. Gringos, en su mayoría. Siempre me he preguntado quién compra religión a un desconocido en la puerta de su casa; pero pensé lo mismo de las “power balance” y rompieron el mercado.
Volviendo a mi historia. Estos vendedores de de “dios balance” deben tener más fe que los aprendices a alquimista. Ir a un país desconocido, con otra lengua, a captar fieles. Su sorpresa debe ser mayúscula cuando, en vez de cerrarles la puerta, cristianos y evangélicos convencidos les invitan a pasar y sentarse.
Esta es la imagen: dos estadounidenses que chapurrean español sentados en el sofá de una casa de una familia de clase media baja, con cara de no entender nada, escuchan a su anfitrión, que Biblia en mano diserta sobre Dios.
Imaginen ustedes el resto.

Tres anécdotas

Un compañero de trabajo llevaba tosiendo todo el día, a media tarde se acerca y me pide un cigarrillo. Le pregunto que por qué quiere uno si él no fuma. Responde, con convicción, que es para aclararse la garganta y dejar de toser. Me quedo estupefacto y le explico que no le va a hacer bien. El sigue en sus trece, lo enciende y le da unas caladas. Siguió con tos, por si a alguien le quedaba alguna duda.
Por fin conseguí jugar un partidillo de fútbol, me llevan a un mini campo, más pequeño que el de fútbol sala, y allí me explican que vamos a jugar al papi fútbol. Me explican las normas. Un resumen: vale todo menos tirar fuerte o de lejos. Pensé que lo habían inventado los compañeros de la oficina, pero no, resulta que el papi fútbol está bastante extendido por la zona. No está mal pero yo soy de la teoría de que si algo te gusta, es divertido y funciona, como el fútbol, es mejor no tocarlo.
El otro día el señor del agua, sobrenombre de mi casero y hombre que sirve agua embotellada al pueblo, bajó a casa a traerme otros 20 litros. Llama a la puerta y me dice que viene acompañado de un señor que se ha ofrecido a ayudarle. Hablo un rato con ellos y el señor del agua me explica que su “amigo” pierde el control de vez en cuando. Mira al “amigo” y le espeta:
-A veces te descontrolas, ehh!!-
-Si, si. Es que pierdo la cabeza- responde el amigo con un aliento a alcohol que podría desinfectar heridas.
El señor del agua me lleva aparte y me dice que es un borrachín del pueblo que quería ayudar en algo para sacarse unos cuartos y volver a la cantina. No puedo negarme a darle unos Quetzales. Mucho hay que saber beber para bajar las cuestas del pueblo con 20 litros de agua a la espalda con semejante borrachera.

Si era mejor no haber abierto el periódico

Tenía cinco minutos y he ojeado un periódico de aquí. Intento omitir las páginas de asesinatos y por eso la lectura apenas dura diez minutos. Hoy he durado incluso menos, después de cuatro páginas lo he cerrado. Estas son dos de las noticias más destacadas. La primera es hasta graciosa, la segunda da miedo… Me quedé sin ojos para seguir leyendo y ahora me quedo sin palabras para seguir escribiendo…
http://prensalibre.com/noticias/Construyen-obra-publica-terreno-equivocado_0_414558585.html
http://prensalibre.com/noticias/IGSS-medicina-prohibida-UE-FDA_0_414558583.html

Curioso por dónde le sale a uno la vena patriótica…

Explicar lo que es cobrar el paro a un guatemalteco medio del altiplano es una cuestión ardua. Después de veinte minutos de cháchara siempre preguntan sorprendidos: “pero, ¿te pagan por no trabajar?”. El otro día un chapín se arrancó con una pregunta que me descolocó: “pero, ¿también a los que tiene familia?... Otros han preguntado por qué la gente trabaja diez años seguidos si lo lógico sería trabajar, luego cobrar por no trabajar y, cuando se acabe, buscar otro trabajo… Desde el punto de vista de un tipo que lleva 6 años sin vacaciones y cambiando de trabajo en trabajo pues parece tener razón, ¿no?
Si ves sus ojos cuando, charlando, imaginan lo que sería tener un sueldo entre trabajo y trabajo o una escuela pública en condiciones descubres la admiración que tienes por tu país (lo que me faltaba, ponerme patriota a estas alturas…). Esos ojos no se ponen por los ipodes, ni por lo googles, ni por los emepetreses.
Prefiere uno no meterse en jaleos explicándoles todo lo que cubre la Seguridad Social

¿A las barricadas?

Es interesante la reacción de la gente a las decisiones de los municipios, decisiones que afecten al bolsillo de los ciudadanos, claro. En España, también nos cabreamos con las subidas de impuestos pero nuestra indignación acaba en la barra del bar. Las municipalidades de Guatemala son entes que ostentan muchas más funciones que en España pero al igual que allí las elecciones sólo se gana por las obras y por pagar pocos impuestos. La situación tributaria es deficitaria y para acometer las reformas es necesaria una reforma y la creación de nuevas figuras impositivas para aumentar la recaudación. El famoso IBI español aquí es el IUSI o IUSE, algo así. Lo interesante es que no se cobra a todo el mundo, ni siquiera se exige, lo pagan extranjeros y algún que otro ciudadano no sé por qué motivos. La mayoría de la población sabe que existe pero no hay alcalde que tenga valor para imponerlo. La teoría parte de que si vas casa por casa a cobrarlo, a la tercera vivienda, una multitud te persigue para lincharte. Y es de sobra conocido y admitido que esto pasará. Y si se te ocurre imponer otra idea brillante, del linchamiento pasamos a la quema de la municipalidad y edificios colindantes. (http://www.prensalibre.com/noticias/Pobladores-queman-comuna-Jocotan_0_352764749.html) Las normas no discriminan a la hora de pagar el IUSE es la población la que asume que no lo pagará independientemente de las leyes. Pienso que es terrible, es neoliberalismo puro: “mejor gasto yo lo mío, que tú sólo puedes cagarla”. Y así están las carreteras, perdón, los caminos. Hay una cosa en esto que me impresiona, la gente conoce su poder y lo utiliza, los políticos y las leyes ceden.
Uno te dirá que el pueblo sabe que manda y eso es bueno. Otro te dirán que, como siempre que manda el pueblo, manda mal. Y los dos tiene razón y los dos están equivocados.

Sincretismo religioso. Los maya católicos

Otra forma de ser católico es la que vi en San Juan de Chamula. La tarde del 24 de diciembre nos acercamos a un pueblo que dista a 20 minutos en autobús de San Cristóbal de las Casas, Chiapas. Allí lo único que llama la atención es la iglesia. En ella no hay bancos y todo es diáfano, quedando al frente el altar y ocupando los lados de la nave estatuas de santos. La verdad es que todas las esculturas son iguales, sólo cambia el color del manto y el nombre del santo. El altar estaba recargado con luces de navidad que parpadean continuamente al estilo de un centro comercial. Pero lo interesante no era el templo. Aquí la religión católica parte de un sincretismo entre el cristianismo que trajimos hace 5 siglos y los rituales mayas. Al principio se utilizó como medio para engañar la colonizador haciendo pensar que se habían convertido: utilizaban ritos católicos pero veneraban a sus dioses. Otras teorías defienden que fueron los colonizadores los que dejaron adaptar los dogmas para favorecer la canonización
La gente acude al templo en familia a pasar la tarde. Se sientan en el suelo, llevan agua, velas e incluso comida (vi a algunos con latas de cerveza). Los niños juegan dentro de la iglesia, la gente habla, reza y pasa el rato en familia.
Al ser Nochebuena entraban grupos de personas con incienso a venerar a un santo en particular y mientras tocaban instrumentos raros llenaban de humo la iglesia. No había ningún orden de entrad o salida. Gente con instrumentos , los niños corriendo por el fondo de la iglesia y la gente entrando y saliendo sin orden ni concierto.
En ningún momento apareció un cura o un guía espiritual o si quiera alguien que ordenara los rezos o los pasos de la virgen que salió en procesión llevada por mujeres mientras una charanga de músicos la acompañaba.
Cuando se abría la puerta de la iglesia un haz de luz entró iluminando el humo del incienso.
Lo que ocurrió no fue solo mi percepción, los amigos que estábamos comentábamos la espiritualidad del momento. Nos sorprendió, a mi aún me sigue sorprendiendo, que sin cura, ni bancos, ni orden, la gente disfrutaba al estar en la iglesia.

Lo demás, igual que siempre.

Resumen del 13 al 21 Diciembre 2010
Un señor tirado en la puerta de una cantina a las 2,30 de la tarde durmiendo la trompa. Una mujer que carga en su espalda un saco del tamaño de uno de los menhires que cargaba Obelix. Un bar en el que de 5-7 las copas están a 40 céntimos de euro. Una convivencia de trabajo que se convierte en un parte de guerra por los heridos nocturnos y el color y olor que adquieren sábanas y retretes. Un viaje de 10 horas para hacer una gestión de diez minutos. Algún que otro cabreo. Fiestas de navidad en bares para gente que pasa la navidad sola. Un montón de perros callejeros que me siguen asustando. Calorón de día y un frío de calzón largo por la noche. Un desfile de navidad con niños tirando caramelos mientras unas modelos de polígono con poca ropa acaparan el protagonismo. Un montón de pavos vivos a la venta con las carnes colganderas y de la edad de las piedras. Un salto al lago desde una altura de 12 metros y dolor en los brazos tras la caída, como si fuera fácil dejarlos pegados al cuerpo al caer. Escribir emilios y mensajes a tó quisqui para felicitar la navidad, que se vaya internet en el pueblo y no poder mandarlos. Recibir un paquete con un regalo. Decir que vas a hacer algo, comprometerte, que, luego, no te apetezca una mierda y aún así acarrear la absurda responsabilidad. Volver a salir un martes. Liarla otra vez y pedir perdón luego y que no lo acepten. Friquear por internet, acostarme tarde y al día siguiente ir a dormir a la hora de los lunnies. Que venga un inglés a casa y cuando vuelvas de trabajar esté haciendo la cena. Llamar por skype y pasarme la mañana del sábado hablando con gente. Volver a perder la última lancha y no poder volver al pueblo. Decir coger sin parar, no lo puedo quitar de mi vocabulario y, sin embargo, hablar de usted a todo el mundo, incluso por teléfono con España. Un eclipse de luna a las dos de la mañana con mi Zacapa. Abrir el segundo paquete de tabaco muchos días. Seguir sin internet en el trabajo y tener que trabajar. Lo demás, igual que siempre.

Inciso:va con retraso, lo tenía escrito peor jsuto antes de irme de viaje por navidad me quedé sin internet un par de días